Охотник на ведьм - Страница 13

— Виктор, слушай, у тебя работы много?

— Да нет, — он пожал плечами, — переворонить одну старую Мосинку, отдать ложе на реставрацию и планку на штуцер поставить. А что?

— Заказ есть, — я запнулся, — на серебро. Заказчик принес кучку дешевых украшений, которые можешь с чистой совестью переплавить. Сорок пятый, сто штук, стандартная навеска, но есть небольшая тонкость, пули нужны экспансивные.

— Какие?! — он вытаращился на меня. — Экспансивка, сорок пятого?! Это же когда развернется, считай, чуть ли не с мячик для пинг-понга будет!

— Да, именно экспансивка.

— Заказчик изволит охотиться на вампиров?

— Виктор, — протянул я, — ты же знаешь клиентов. Изредка трудно понять их причуды и пожелания!

— Совсем спортсмены с ума посходили, — Виктор удивленно покачал головой. — Надо же такое придумать — серебром по железякам пулять. Ну ладно бы еще магазин или два, но сто штук! Да и экспансивными эти пули в полном объеме не будут — материал однородный.

Про спортсменов он не просто так сказал. Такие пули для короткоствольного оружия запрещены к гражданскому обороту, их могут приобретать только стрелки-спортсмены; по уверениям, они хорошо укладывают железные попперы. Я ничего объяснять не стал, а оружейник, слава Богу, не расспрашил, кто это из наших с ума сходит. Чтобы ему ответил? Мол, это лично для меня, для охоты на Нежить?

Почему заказал? Не только от извечной для каждого стрелка привычки «шоб було». Утром я обнаружил нехорошее соседство, а точнее — банальную слежку. Чтобы окончательно поверить в шизофрению, не хватает злобного соседа, который облучает меня таинственными лучами, направляя эмалированный тазик на балконную дверь. Как зачем? Чтобы мозги закипели. Тем более что они и так уже булькают от вороха информации, которую поглотил за последнюю неделю. Да и про хвост мне сосед намекнул, сам бы точно не заметил. Оказывается, они со вчерашнего дня за мной катаются. Весело… В обеденный перерыв позвонили из библиотеки, сказали, что нашли заказанные мною книги. Вот туда я и поехал, едва дождавшись конца работы. Наши парни аж рты разинули, когда ровно в восемнадцать ноль-ноль выключил компьютер. В библиотеке просидел около трех-четырех часов; если бы не старое, еще с университетских времен, знакомство с начальницей архива, фигушки бы получил эти книги из хранилища. Документы были интересные, особенно одна тетрадь, — дневник одного ксендза, жившего в начале двадцатого века.

Этот святой отец в нескольких эпизодах описывал женщину из своего прихода — мол, жалобы на нее поступали от соседей. То в болезнях скота обвинят, то еще в какой-нибудь чертовщине. Все бы ничего, стучать у нас всегда любили, но дошло это дело до курии (видно, какой-то местный помещик подсуетился), и ксендз получил гневное письмо с требованием разобраться со своей паствой. Не знаю, как он эту проблему решал, наверное, женщину проведать все же пришлось, но тон записей сильно изменился. Создавалось стойкое впечатление, что после визита ксендз был здорово напуган. И не просто так, а смертельно. Все чаще в его записях начали появляться размышления о неожиданной смерти, о грехах мира и собственных прегрешениях перед Господом. Странно — особенно если учесть, что до этого святоша был не дурак выпить крупникаса, повеселиться и поиграть в карты (сохранился листок с записями его карточных долгов). Так вот, чем меня эта история зацепила — во-первых, было точно известно место, где он жил. Во-вторых, костел числился действующим, а в-третьих, записи ксендза обрывались через неделю.

IV.

Их было двое… За ними, в сумраке бетонных стен, маячила еще одна. От первой отделяло метров семь. Передо мной полутемный коридор. Кричи не кричи, — все равно никто не прибежит. Город вовсю готовится к выходным, да и темно… Две и еще одна — трое. Жаль, не рассчитал, могу не успеть. Понизу живота раскатился холод, грязные облезлые стены словно сдвинулись, и мир потерял цвета. Осталось только неприятное чувство растянутого времени и эти…

Крик, шаг в сторону, рука метнулась к поясу, бл… рубашка, еще шаг. Ближе к стене! Гос-с-споди! Ахнул выстрел, ударив по перепонкам, еще выстрел — есть! На первой возникли две темные дырки. В короткой полусекундной паузе было слышно, как катилась гильза, звеня латунным тельцем по бетону… Твою так! Р-р-раз — дабл-тап, дв-в-ва! Еще четыре пули нашли свои цели. Тихо… Только в слегка оглушенных выстрелами ушах, стучали удары сердца… Под ботинком звякнула гильза, отлетая в стене. Все, успел.

— Считай, по времени почти уложился, — сзади из темноты выдвинулся силуэт инструктора. — Думаю, на сегодня хватит уже, поздно все-таки…

Я выщелкнул магазин и разрядил пистолет. В тире стоял приятный запах оружейной смазки, тихо шумела вентиляция, вытягивая пороховой дым.

— Нервно ты стал двигаться, Сашка, — сказал тренер, снимая наушники. — Куда ты торопишься? От того, что будешь дергаться, стрелять быстрее не станешь, скорее наоборот. Стрельба любит пластику. Не рваные, когда ствол дергается, словно в руках эпилептика, а быстрые плавные движения, выполненные с разной скоростью, словно танго танцуешь. Съезди на стрельбище, поэкспериментируй, можешь даже музыку включить, это тебе на пользу пойдет.

— Хорошо, — я кивнул, — съезжу.

— Случилось что-нибудь?

— Нет, все нормально, с чего ты взял?

— Да так, — посмотрев на меня, сказал инструктор, — смотри сам.

Еще один, блин, сострадалец нашелся, на мою голову. Плохо, если люди начинают замечать, что я меняюсь. А что предпринять? Принять схиму и уйти в монастырь, чтобы попытаться понять происходящее? Не выход, господа, не выход…