Охотник на ведьм - Страница 144

144

— Мля! Твою мать!

— Не надо ругаться, — качаю головой я.

Его пистолет лежит на небольшом журнальном столике, рядом с креслом. Примерно в двух метрах от него. Неужто попытается взять? А смотрит-то как! Если бы мог, он бы меня на куски порезал.

— Дернешься — убью! — предупреждаю я и, подойдя к столу, забираю его пистолет.

— С-с-сук…

— Хлебальник закрой, — обрываю его ругань и указываю пистолетом вниз, — быстро лег на пол и руки в стороны.

— Я ранен, мля!

Пожимаю плечами и стреляю по второй ноге. Он кричит и заваливается на пол.

— Делай, что тебе говорят. Жаловаться будешь потом.

Через несколько минут мужик уже сидел на полу со связанными руками и кривился от боли. Понимаю, сорок пятый калибр — это больно. Ругался, конечно, как без этого. Мол, истекает кровью, и вообще, сейчас его дружки вернутся — и все, мне конец. В общем, ничего нового я так и не услышал — все угрозы звучат примерно одинаково. Рана у него не опасная, артерию вроде не задел, так что в ближайшие полчаса не сдохнет. А на более длинный период ему лучше не загадывать. Подхожу к окну и, отогнув край жалюзи, выглядываю во двор.

— Чего ты хочешь?!

— Ничего, — пожимаю плечами я. — Твои дружки, как понимаю, к морю поехали? Значит, минут сорок провозятся. Давай по-быстрому поговорим, и я уеду. Нет у меня ни времени, ни желания с тобой разговаривать. Обсудим некоторые вопросы — и все. Сам понимаешь…

— Чего ты хочешь? — повторил он. Его голос дрогнул. — Денег?

— Денег? Нет, — качаю головой я, — нужна информация о человеке, который тебя нанял. Где он сейчас?

— Я заплачу тебе, — он словно не услышал вопроса, — много заплачу.

— Вот сука, неужели ты думаешь, что за деньги можно купить все?

— Да! — он рванулся вперед, но скривился от боли и завалился на бок. — Все! Деньги дают власть. Можно купить людей, власть, любовь! Все продается и покупается!

Делаю несколько шагов вперед и резко падаю на колено, схватив его за горло. Я готов рвать его зубами, эту падаль, возомнившую себя человеком!

— Все?! Купи ненависть!!

Еле сдерживаюсь, чтобы сразу не пристрелить эту мразь. Нет, не сейчас. Он мне еще нужен. Все, он сломался. Даже резать не пришлось. Его лицо блестит от пота. Ужас — вот что он сейчас испытывает. Смертельный ужас.

— Не убивай…

— Я не убийца. Воздаю человеку по делам его.

— Не посмеешь! Тебя живьем закопают!

— Ты так думаешь? — спрашиваю я и, положив на стол включенный диктофон, подвожу итог. — У тебя есть одна минута. Можешь рассказать сам или умирать будешь очень долго. Выбирай.

— Нет…

— Как знаешь, — я пожал плечами и выбрал из ножен скин-ду.

Через двадцать минут я сидел на стуле, смотрел телевизор и ждал возвращения бандитов. Рядом на полу лежал еще теплый труп их коллеги. Как-то слишком быстро он умер. Правда, рассказать успел многое. Не все, но мне было достаточно. Даже его «бригадир» не будет мне мстить за это убийство — они давно были на ножах. Выполнив заказ на мое убийство, эта падаль, лежащая на полу, имела реальный шанс занять место своего шефа. Так что он меня благодарить должен за то, что помог удержаться на месте. За окном послышался звук мотора. Ну вот и могильщики вернулись…

Первый бандит умирает, не успев войти. Он открыл дверь и удивленно посмотрел на меня, стоящего напротив двери. Выстрел — и он заваливается назад, падая на идущего следом за ним напарника. Тот, не поняв, в чем дело, попытался удержать своего дружка — и тоже умер. Пуля в голову — это быстрая и безболезненная смерть. Стреляю еще по одному разу им в головы. Кажется, это называют «контрольным выстрелом»? Беру лежащий на столе диктофон и, осмотрев комнату, выхожу на улицу. Тишина-то какая. Назад ухожу той же дорогой — через пролом в стене. Без приключений добираюсь до машины и, едва не застряв в снегу, выезжаю на дорогу. Домой ехать нельзя. Через полтора часа я уже подъезжаю к одному мотелю, расположенному недалеко от Каунаса.

Сколько прошло времени с тех давних пор, когда я безмятежно спал? Кажется, что так было всегда. И сны… Я боюсь их. Это похоже на один нескончаемый кошмар. Пытаюсь заснуть, но вместо этого передо мной встают какие-то лица. Я их не знаю. Я вообще уже ничего не знаю. Прав был Франсуа Виньон в своей балладе «истин наизнанку»…

От жажды умираю над ручьем.
Смеюсь сквозь слезы и тружусь, играя.
Куда бы ни пошел, везде мой дом,
Чужбина мне — страна моя родная.
Я знаю все, я ничего не знаю.

Лежу в маленькой, узкой, как гроб, комнатке, тупо уставившись в потолок. Изредка по нему пробегают отблески фар. Как все, оказывается, просто. Мозаика наконец складывается в картину, которая похожа на черный квадрат Малевича. Сплошное черное пятно. Реквием по мечте. И от этого становится еще хуже, даже огонек сигареты кажется холодным.

Зажгут костер — и дрожь меня берет,
Мне сердце отогреет только лед.
Запомню шутку я и вдруг забуду,
Кому презренье, а кому почет.
Я всеми принят, изгнан отовсюду.

Проваливаюсь в беспокойный сон, который больше напоминает бред. Мне кажется, что бегу по узкой, незнакомой мне улице. Не знаю, но уверен, что именно здесь я родился и вырос. И этот неизвестный мне город — моя родина. Вокруг стоят какие-то люди. Бегу, спотыкаюсь, проваливаюсь в какую-то вонючую грязь, а из толпы в меня летят камни и проклятия. Это мое прошлое, словно бросая подачку нищему, возвращает ошметья памяти прошлых жизней. Кто я, Господи?!

144